Cómo te quiero

¿Cómo te quiero?

Te quiero dulce y empalagoso,

cálido y sedoso.

Te quiero dramático,

con onomatopeyas y metáforas.

Te quiero etéreo,

romántico y atrevido.

Te quiero caótico,

sumiso y dominante,

antagónico y común…

Te quiero al desnudo,

sin máscaras,

sincero…

Te quiero a ti,

y al mirarte reflejar

mis ojos en los tuyos,

Te quiero velloso,

con pecas,

lunares,

y cicatrices…

Te quiero enigmático,

sensual,

erótico,

con ropa o sin ella,

Pero lo que más quiero

…es que me quieras

Sólo para ti…

Y cada que preguntes,

y quieras saber cómo te quiero…

No es sino que mires al espejo,

Y sabrás que te quiero a ti…

Carlos E

La primera vez que te vi, llegaste como 

por arte de magia. Abajado del cielo,

usando ese cabello largo y barba 

escarpada…

En la calma y el cielo vacío, te acercaste 

con tus sandalias sigilosas… No pude 

más que escucharte y darme cuenta 

cómo me perdía en tus pupilas…

Pronto, el cielo empezó a llenarse de 

estrellas y a bajar entre nosotros… Subí 

a una nube, mientras permanecías 

inclemente ante la parsimonia…

Cómo resistirme al dulce de tus labios 

que apenas balbuceaban sin desgano ni 

prisa, y cómo ocultar mis latidos que se 

hacían estrafalarios…

No sabría cómo describir el cielo si no es 

mirando a tus ojos nuevamente… Tal 

vez el cielo es una hermosa casualidad…

O un hermoso extraño que toca tu alma…

Androlatría

Acostada en el suelo de repente me encuentro con tus pies desnudos…

Subo la senda, el camino hacia ti… Y en la aventura de recorrerte me tropiezo con tu  cuerpo terso… Ese cuerpo que aspiro e inhalo como suave olor afrodisíaco…

Lento me conduce a tu pecho que parece estallarse rebosante…

De repente he llegado a lo desconocido y tu cuello húmedo me recibe con carraspeante barba, ligero y sensual camino… El único a tus labios…

Allí me detengo… Por un rato… Unos minutos, quizás horas, mientras tus manos descifran con desenfreno los secretos que se dibujan sobre mi espalda…

Exhalo el último suspiro, mientras tus piernas se aferran como dos estacas…

De repente, no son cuatro los pies, ni cuatro los labios… No son dos cuerpos, ni cuatro las manos…

…No hay materia, ni masa, ni formas…

…Ni cuerpos…

¿Así que quieres ser escritor?

Si no te sale ardiendo de dentro,

a pesar de todo,

no lo hagas.

A no ser que salga espontáneamente de tu corazón

y de tu mente y de tu boca

y de tus tripas,

no lo hagas.

Si tienes que sentarte durante horas

con la mirada fija en la pantalla del ordenador

ó clavado en tu máquina de escribir

buscando las palabras,

no lo hagas.

Si lo haces por dinero o fama,

no lo hagas.

Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,

no lo hagas.

Si tienes que sentarte

y reescribirlo una y otra vez,

no lo hagas.

Si te cansa sólo pensar en hacerlo,

no lo hagas.

Si estás intentando escribir

como cualquier otro, olvídalo.

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,

espera pacientemente.

Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.

Si primero tienes que leerlo a tu esposa

ó a tu novia ó a tu novio

ó a tus padres ó a cualquiera,

no estás preparado.

No seas como tantos escritores,

no seas como tantos miles de

personas que se llaman a sí mismos escritores,

no seas soso y aburrido y pretencioso,

no te consumas en tu amor propio.

Las bibliotecas del mundo

bostezan hasta dormirse

con esa gente.

No seas uno de ellos.

No lo hagas.

A no ser que salga de tu alma

como un cohete,

a no ser que quedarte quieto

pudiera llevarte a la locura,

al suicidio o al asesinato,

no lo hagas.

A no ser que el sol dentro de ti

esté quemando tus tripas, no lo hagas.

Cuando sea verdaderamente el momento,

y si has sido elegido,

sucederá por sí solo y

seguirá sucediendo hasta que mueras

ó hasta que muera en ti.

No hay otro camino.

Y nunca lo hubo.

De Charles Bukowski

Pecado o Culpa

El olor amoniaco de su cuerpo se hacía cada vez más fuerte. Era el olor del pecado que aún rondaba por sus venas. ¿Pecado? Culpa quizás… Si se puede llamar culpa sentir deseo por una persona. Porque aquello era lo que le ligaba a su olor.

Él no quería destruir su vida, lo único que podía destruirla era perderla y no poder recuperarla por sus errores. ¿Entonces por qué los cometía? O al menos, ¿Por qué conmigo?

Pareciera que el deseo fuese más fuerte que las ganas de conservar una vida construida, o más bien, la necesidad de romper el aburrimiento de lo estable y tranquilo. Aquí fue cuando la historia dejó de ser sobre él, y comenzó a ser mía…

Pequeñez

Es cosa tan pequeña nuestro llanto;

son tan pequeña cosa los suspiros...

Sin embargo, por cosas tan pequeñas

vosotros y nosotras nos morirnos.

Poema de Emily Dickinson

Trémulo

Trémulo el danzar de su cuerpo,

Eran los efectos del tanino,

El saxofón y las guitarras

Se conjugaban con su piel desnuda,

No quedaban más que las ganas de repetir…

Temblaba y se hacía tarde,

Una mano rozó su pierna,

Acarició sus pantorrillas,

Sólo quería que siguiera subiendo,

Cuando dijo… “Bonita noche”.