Lo que Necesito

Tal vez consiste en un simple deseo de sentirme mejor. De sentir que regreso a casa y todo vuelve a ser como antes. Será el deseo o la necesidad de que alguien me espera, y que en este mundo alguien ha sido creado a mi imagen y semejanza. Ese alguien, habla con mis palabras, y se expresa a través de mis ideas. Aunque no pensamos similar, soy capaz de refugiar mi aturdido corazón en su pecho, y puedo regresar una y otra vez mis mejillas en su cabellera.

El día que me mataste

Me gustaría comenzar por hablar de mí misma, pero cómo hacerlo, por más que una persona se esfuerce, termina brincando la cuerda de la autocompasión o de la arrogancia... Una persona de la que sí me gusta hablar, es del amor de mi vida, o bueno de quien un día lo fue. Y no es porque dejara de serlo, sino porque ante la muerte es imposible responder a dudas que trascienden el saber de los humanos… ¿Cómo resolver si a quien amas sigue siendo una persona o debería empezar a clasificarse en el plano de los espíritus? Ah! Entonces ya estaríamos hablando de un misterio mucho más grande.

Lo que veo de este embrollo, es que a pesar de no interesarme tanto en mencionar cómo era físicamente el amor de mi vida, o bajo qué patrones resultaría más simple imaginarlo, considero adecuado que más bien se le recuerde por el tamaño de mis sentimientos. Y esta dimensión, aunque parezca fatua, logra trascender los niveles del lenguaje hasta conducirse en una especie de hechizo que ni yo misma podría enumerar en determinada cantidad de adjetivos con que es posible hablar de la palabra dulzura. Más bien su dulzura.

Pero… Un momento… Vale más la pena hablar del día en que mató. Ese es un día inolvidable para nuestra memoria. Tan simple, como que un día iba caminando con desaforada emoción para concretar nuestro encuentro, y el muy canalla me esperaba con un puñal que tan pronto como me di cuenta, había clavado al lado derecho de mi estómago. Los primeros segundos que parecían gloria, me daban la impresión de que era mi corazón el que se derramaba por verlo, debe ser el color rojo que me hacía delirar y la pérdida de sangre que se hacía exageradamente alarmante.

Tan pronto como figuré que mi cuerpo yacía agarrado a sus vestiduras mientras mi consciencia se desvanecía lentamente, identifiqué en su rostro un gesto demoniaco que parecía enviarme al infierno de un solo golpe. Dirigí mi mano hacia el puñal, buscando la manera de retirar el cuerpo extraño, pero sólo me encontré con su fría mano que parecía empujarlo más hacia dentro para proferir más dolor.

No sé si sería el amor instantáneamente transformado en odio lo que me ayudó a cobrar aliento, pero en medio de mi propio riachuelo de sangre y arrastrándome por alcanzarlo, trepé por su espalda, quien ante su victoria cometida no optó más que por retirarse, lo que me permitió aferrarme con fuerza a su cuello. Nadie podría describir la ira y la fuerza que circulaban por mis venas ya moribundas. Lo cierto, es que no tenía más deseo que devolverle la puñalada que me había transferido en forma de mortíferos rasguños.

Dientes, dedos y uñas fueron mi último aliento de vida. ¿Vida? Cómo podía pensar aún en vida, cuando el amor me había matado; qué digo, ¿El amor? ¿El sujeto? ¿La traición?... Aun no sabría describirlo. Desperté vestida de un hermoso traje color blanco, podía mirar las nubes, tocarlas, incluso respirarlas… De no ser por esas pequeñas hadas vestidas de blanco y de la transfusión de toda su sangre a mi cuerpo, tal vez estaría contando esta historia desde el cielo… o al menos, contándosela en persona a él…

L'Amoureuse

A propos de l'amour, et les amoureux

¿Est-ce que tu es une femme amoureuse?

El Incorruptible

Todo comienza en los suburbios de Francia,

La Francia liberada por los deseos del pueblo,

Aquel pueblo que osaba por obtener la libertad,

La libertad que sólo se conseguiría con la ética de un hombre.

Un sólo hombre, pero todos cayeron más bajo que Robespierre,

Todos…. excepto Él.

El hombre que me miró a los ojos y se desnudó ante mi mirada,

Y mientras mi mirada le observaba más profundo,

Más profunda se hacía mi alucinación.

Alucinaba con sus carnes que eran perfectas,

Tan perfectas como su dulce y sincera voz.

Su voz que se oía a la distancia,

Y que se distanciaba menos cuanto más se mostraba,

Y me mostraba, y así era, su barba que parecía dibujada por Rembrandt.

Su barba o tal vez sus brazos velludos,

Sería el vello de su pecho,

El mismo pecho que me hablada de la verdad…

Y en verdad que me hechizaba,

Sería el hechizo de sus palabras, su intelecto, su genialidad,

Pues arte era lo que destilaba,

Y destilarlo era mi felicidad,

Felicidad mía y alegría mía de verle, rozarle, acariciarle,

Hacerle mío, 
No lo dejaría al azar…

¿Qué azar? El milagro de encontrarle,
Encontrarle para luego amarle,
Amarle era lo que  enternecía mis sentidos,

Aquellos sentidos que regalaba a mi ensoñación,

El ensueño de sus manos suaves,

La suavidad de su blando y tibio corazón,

El corazón de la valentía y la pasión,

Pasión de nuestros ojos…

Mis ojos que te veían

Te veían en sueños,

Los sueños te susurraban,

Los susurros que te creaban,

Qué más podría crearte,

Que mí desesperada y sutil imaginación…

Les Amoureux

Les amoureux se taisent.

L'amour est le silence le plus fin,

le plus hésitant, le plus insupportable.

Les amoureux cherchent,

les amoureux sont ceux qui abandonnent,

ils changent, ce sont eux qui oublient.

Leur cœur leur dit qu'ils ne trouveront jamais,

ils ne trouvent pas, ils cherchent.

Les amoureux sont comme des fous

parce qu'ils sont seuls, seuls, seuls,

à s'abandonner, à se donner à tout moment,

à pleurer parce qu'ils ne sauvent pas l'amour.

L'amour les préoccupe. Les amoureux

vivent au jour le jour, ils ne peuvent, ils ne savent pas faire autre chose.

Ils s'en vont tout le temps,

toujours, vers quelque part.

Ils attendent,

ils n'ont d'espoir en rien mais ils attendent.

Ils savent qu'ils ne trouveront jamais.

L'amour est la perpétuelle rallonge,

toujours le prochain pas, l'autre, et puis l'autre.

Les amoureux sont les insatiables,

ceux qui toujours, heureusement! seront seuls.

Les amoureux sont l'Hydre de l'histoire.

Ils ont des serpents à la place des bras.

Les veines de leur cou enflent

comme des serpents pour les asphyxier.

Les amoureux ne peuvent dormir

parce que s'ils dorment les vers vont les manger.

Dans le noir, ils ouvrent les yeux

et la terreur leur tombe dessus.

Ils trouvent des scorpions sous les draps

et leur lit flotte comme sur un lac.

Les amoureux sont fous, ils ne sont que fous,

sans Dieu et sans diable.

Les amoureux sortent de leur caverne

tout tremblants, affamés,

pour chasser le fantôme.

Ils se rient de ceux qui savent tout,

de ceux qui aiment à perpétuité, pour de vrai,

de ceux qui croient que l'amour est une lampe à l'huile inépuisable.

Les amoureux jouent des jeux: attraper l'eau,

tatouer le brouillard, ne pas s'en aller.

Ils jouent au long, au triste jeu de l'amour.

Personne ne doit se résigner.

Ils disent que personne ne doit se résigner.

Les amoureux ont honte de toute conformation.

Vides, vides de part en part,

la mort fermente derriére leus yeux,

et ils marchent, ils pleurent jusqu'à l'aube

quand trains et coqs prennent leur douloureux congé.

Ils sentent parfois le parfum d'une terre qui vient de naître,

l'odeur de femmes qui dorment une main sur le sexe, satisfaites,

le parfum de sources de terre tendre, l'odeur de cuisines.

Les amoureux se mettent à chantonner des chansons

qu'ils n'ont pas apprises.

Et ils s'en vont en pleurant, en pleurant

la belle vie.

de Jaime Sabines

¿Est-ce que tu es un amoureux?

No me elijas a mí....

Quédate conmigo aunque sea un instante,

Esta batalla la perdí desde antes que tu nacieras.

Las coordenadas desperdigaron nuestros nombres,

Y las constelaciones susurraron otros tiempos…

Entonces déjame rasguñarte,

Permíteme hacerme una herida en el alma,

Veré como todo, y todo retorna,

Incluso la llovizna que dibujó nuestra estación veraniega.

Soñaré mientras a la distancia despiertas,

Haré de este improperio un cuento de hadas,

Y llevaré tu hombre marcado en mi brazo,

Como huella indeleble de nuestro sublime y maldito amor.

Honraré cada segundo tu alma,

Y llevaré flores a nuestro funeral,

Llenaré de versos y canciones nuestros poemas,

Y plagaré de dibujos nuestra historia de amor.

Le pondré apellido a nuestros ficticios nietos,

Y crearé un obituario donde depositar las cenizas,

O querré decir el fuego,

De nuestra sacrílega pasión…

Magia

Así comenzó la historia. Un día comenzó a escampar después de una larga temporada invernal. A decir verdad, no fue tan larga... fue más bien intensa... Sería por eso que al mirar tus ojos vi la primavera y el verano juntos? O sería más bien por la miel de tu mirada y tus acústicos casi perfectos. No tengo certeza que pudo haber sido... Mi única explicación es magia... Tal vez era la magia que yo albergaba, el último soplo que me quedó. Tal vez las próximas chispas de magia sean un poco más reales... Estas eran pura fantasía! Ensueño? Cómo describir cuando lo sublime se ha plantado en tu ser? Cómo expresar con palabras lo numinoso? Ni el más sabio podría rendirse ante ello... Y como todo lo fantástico tiene algo de irreal... Sólo terminaré por decir... Es increíble cómo alguien puede arriesgar tanto a cambio de nada...