Tempestades

de Agatha Praga

Y cómo hablas de amor, si sólo sabes de vanidades,

Lo gritas por los poros,

Y se te escapan en los suspiros...

Las letras se te voltean,

Las olas se llevan el recuerdo,

Las palabras son siluetas en el viento,

Y una mendiga voz moribunda susurra:

Soy lo último que queda, cuando ya no queda nada…