martes, 24 de enero de 2012
Continuar?
Vale la pena continuar?
Escribir, escribir, escribir...
En qué se quedan las palabras,
En quien se quedan los sentidos?
Para qué fulminar con letras al viento,
Con qué sentido seguir este camino absurdo?
Quien me lee?
Tú me lees?
Por qué me lees? Para qué?
Era divertido cuando todo era un enigma,
Cuando las palabras le cantaban al viento,
y con cursi melodía,
sollozaban... las escuchaba, ellas a mi me hablaban...
Ahora todo está vacío,
tú lo has vuelto desértico,
Para qué leerme y justificarte?
Para qué transgredir las palabras bien dichas...
Ahora solo me quedan los remilgos de tus ojos,
de tus gritos, a mí culpas...
Escribir, escribir, escribir...
Por qué escribir?
Si ya sé para qué me vas a leer...
viernes, 13 de enero de 2012
Escrúpulo
De Oliverio Girondo
Me parece que vivo
que estoy entre los ruidos
que miro las paredes,
que estas manos son mías,
pero quizás me engañe
y paredes y manos
sólo sean recuerdos
de una vida pasada.
He dicho “me parece”
yo no aseguro nada.
que estoy entre los ruidos
que miro las paredes,
que estas manos son mías,
pero quizás me engañe
y paredes y manos
sólo sean recuerdos
de una vida pasada.
He dicho “me parece”
yo no aseguro nada.
sábado, 17 de diciembre de 2011
Saberte Aquí
de Mario Benedetti
Podés querer el alba
cuando quieras
he conservado intacto tu paisaje
podés querer el alba cuando ames
venir a reclamarte como eras
aunque ya no seas vos
aunque mi amor te espere
quemándose en tu azar
y tu sueño sea eso
y mucho más
esta noche otra noche
aquí estarás
y cuando gima el tiempo giratorio
en esta paz ahora
dirás
quiero esta paz
ahora podés venir a reclamarte
penetrar en tu noche de alegre angustia
reconocer tu tibio corazón sin excusas
los cuadros
las paredes
saberte aquí
he conservado intacto tu paisaje
pero no sé hasta dónde
está intacto sin vos
podés querer el alba
cuando quieras
venir a reclamarte
como eras
aunque el pasado sea despiadado
y hostil
aunque contigo traigas
dolor y otros milagros
aunque seas otro rostro
de tu cielo hacia mí
Podés querer el alba
cuando quieras
he conservado intacto tu paisaje
podés querer el alba cuando ames
venir a reclamarte como eras
aunque ya no seas vos
aunque mi amor te espere
quemándose en tu azar
y tu sueño sea eso
y mucho más
esta noche otra noche
aquí estarás
y cuando gima el tiempo giratorio
en esta paz ahora
dirás
quiero esta paz
ahora podés venir a reclamarte
penetrar en tu noche de alegre angustia
reconocer tu tibio corazón sin excusas
los cuadros
las paredes
saberte aquí
he conservado intacto tu paisaje
pero no sé hasta dónde
está intacto sin vos
podés querer el alba
cuando quieras
venir a reclamarte
como eras
aunque el pasado sea despiadado
y hostil
aunque contigo traigas
dolor y otros milagros
aunque seas otro rostro
de tu cielo hacia mí
viernes, 16 de diciembre de 2011
Las Flores
Aquella mañana llegaron frescas, abrazadas, envueltas en un
paquete precioso. Seguían cerradas, no conocían la luz del sol. La princesa,
que ansiaba tenerlas cerca; las colocó en aquel hermoso florero persa.
Lentamente se abrían, frondosas, maravilladas por el alba y la crisálida de los
días. Unas gotas de sol y unos cuantos rayos de lluvia adornaban su follaje,
tan dulce y delicado.
Y la sonrisa de la princesa alumbraba con luz y larga vida
tan hermosa creación. Ellas, cálidas y vanidosas crecían, derrochaban
esplendor.
Más un día la oscuridad llegaría al reino… La princesa
sollozante y triste, remordía los días y las horas en lágrimas hecho mares. Lo
sigiloso de los segundos empeoraba con el color de las nubes, que se hacían
grises… más grises.
Pero Ellas, percatadas y leales, deshojaron sus pétalos... Y sus pistilos cayeron al vacío. Sus vidas, que se hacían efímeras con el paso de
los segundos, se desplomaban abatidas, desprendiendo su existencia al tropiezo
de las lágrimas.
Esa misma noche el sirviente le diría:
- Princesa. Su calvario es un suplicio. Su
angustia ha creado tanto desconsuelo, que hasta las flores ha hecho perecer.
La princesa, pausada, y con ojos de esperanza respondió:
- Ellas no deshojan de la tristeza… Ellas enardecen de
lo fecundas…
Lirios
El frío teje la noche,
y con sus cabellos
largos
color negro…
me envuelve en el
suspiro del ensueño,
Delirio y recorro mis huellas…
…el pasado desaparece,
y el futuro aún no existe…
Avanzo lentamente,
pero sigo estática,
es mi sueño quien me engaña,
el deseo que ha pasado…
Y los gestos se hacen borrosos,
las palabras codificadas,
los olores confundidos,
mientras las texturas se derriten…
Qué agotamiento! qué cansancio!
el desierto está vacío,
y no hay más que el suelo
para reposar estos frágiles huesos…
Es mucho peso
para unos hombros tan débiles,
Pero es mucha gracia,
para una baladí existencia…
Es ser frágil y ser valiente
Lo humano envuelto en lo demoniaco
Carnal y espiritual…
Sollozar con los ojos fértiles,
de un acontecer que hablaba de esperanzas,
sueños nuevos
y horizontes plagados de flores…
En ese, quiero que estén junto a mí,
los más dulces
y sutiles,
Lirios…
jueves, 15 de diciembre de 2011
Noche...
La noche no es melancólica
La noche se viste de Merlot,
y mientras me acaricia con el susurro de sus poesías,
Yo me la tomo a sorbos...
...
Y en el vino me fundí,
Le bebí hasta la última gota,
Besé su cuerpo,
Como sed en el desierto,
Hasta dejar mis labios marcados...
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